Un article, vu trop tard , sur l'arsenic contenu dans certains bonbons de Halloween . Par Dr Nicolas Hulscher ici : https://www.globalresearch.ca/millions-children-fill-halloween-bags-arsenic-contaminated-candy/5944872
https://www.globalresearch.ca/dead-among-us-know/5944759
Edward Curtin,
Global Research, 30 octobre 2026
Il fut un temps où tout ce que nous avions à retenir, c’était hier, si tant est que ce fût le cas.
Puis, au fil des années, hier s’est transformé en ce mystère à double face qu’est le temps, qui nous pousse à regarder à la fois en arrière et vers l’avenir, à essayer de nous souvenir et à essayer d’oublier pour ne plus nous souvenir, à nous souvenir à la fois véritablement et faussement, tandis que nous nous interrogeons, dans cet éternel présent, sur ce qui va suivre.
Nous ne pouvons pas maîtriser le temps, car c’est une énigme qui dépasse toute compréhension et qui se moque de nos prétentions. Créatures liées au temps que nous sommes, on nous apprend dès notre plus jeune âge à lire l’heure, mais nous ne savons jamais ce que nous lisons. À cet égard, cela ne diffère guère de tout ce qu’on nous enseigne et que nous répétons par cœur.
Les garçons que l'on voit sur la photo ci-dessus étaient de très bons amis depuis avant l'âge de sept ans, lorsqu'ils ont fait leur première communion ensemble. C'était à la paroisse Saint-Brendan, dans le nord du Bronx, à New York. Nous étions en 1951. Saint Brendan était un moine irlandais (vers 484 – vers 577 après J.-C.) qui était également marin, connu dans la légende pour son voyage à la recherche de « l'île des Bienheureux ». Certains affirment qu’il aurait atteint l’Amérique du Nord. Comme pour toutes les légendes et souvent les souvenirs, la vérité concernant sa vie est difficile à établir, car non seulement les personnages légendaires, mais nous tous sommes des contradictions ambulantes, en partie vérité et en partie fiction, pour paraphraser le remarquable auteur-compositeur Kris Kristofferson. En tant que saint patron des marins, des voyageurs, des aventuriers âgés et des baleines, Brendan me fait penser à cet autre Irlandais, le poète William Butler Yeats, qui, en vieillissant, écrivait dans son poème « Sailing to Byzantium » :
Un vieil homme n’est qu’une chose insignifiante,
Un manteau en lambeaux sur un bâton, à moins que
L’âme n’applaudisse et ne chante, et chante plus fort
Pour chaque lambeau de sa robe mortelle,
Il n’y a pas d’école de chant, mais l’étude
Des monuments de sa propre magnificence ;
Et c’est pourquoi j’ai sillonné les mers et suis venu
Dans la ville sainte de Byzance.
……………………………………………………….
Une fois hors de la nature, je ne prendrai plus jamais
Ma forme corporelle d’aucune chose naturelle,
…………………………… ………………………….
Ni ne m’installerai sur une branche d’or pour chanter
Aux seigneurs et aux dames de Byzance
Ce qui est passé, ce qui passe, ou ce qui est à venir.
Que l’âme frappe dans ses mains et chante – oui !
Il y a quelques jours, j’ai trouvé la photo ci-dessus dans une enveloppe alors que je déballais nos affaires après que ma femme et moi venions de quitter la maison où nous avions vécu pendant trente-huit ans pour emménager ailleurs, un changement que j’ai trouvé très difficile. J’étais perdu en mer. Naufragé. Même si l’océan que nous avons traversé ne faisait que deux pâtés et demi de maisons, quitter notre maison m’a donné l’impression d’être Brendan traversant l’Atlantique dans son petit currach en bois recouvert de peaux d’animaux. J’ai honte de l’admettre alors que tant de personnes sont sans abri et littéralement perdues en mer, cherchant à se mettre à l’abri de conditions insupportables.
Je n’avais jamais regardé cette photo de près auparavant, et elle était là, juste au moment où, pour une raison étrange, je pensais à la vie et à la mort d’Arthur. Je me demande si mon regard traduit un sentiment précoce d’« errance transcendantale », pour reprendre les termes du philosophe György Lukács. Et ce sourire malicieux d’Arthur, présageait-il sa vie et l’étrange mort qui l’attendait ?
Octobre, à l’extrême ouest du Massachusetts. Des couleurs éblouissantes annonçant la chute des feuilles sur une terre moribonde. Halloween, le football américain et la guerre, toutes les âmes dérivant dans la lumière crépusculaire de cette fin d’octobre, à l’approche des Jours des Morts, de la Toussaint et du Jour des Âmes, ainsi que de la commémoration du Jour des Anciens Combattants en novembre, autrefois appelé « Jour de l’Armistice » et baptisé « Jour du Souvenir » dans les pays du Commonwealth, où l’on commémore le lent et fou carnage de la Première Guerre mondiale – cette guerre censée mettre fin à toutes les guerres, avec ses millions de morts dans des tranchées infestées de rats –, comme si quoi que ce soit avait changé et comme si un tel mémorial de guerre n’était pas une célébration secrète des sacrifices héroïques que les naïfs font pour leurs maîtres. Quant aux victimes civiles, dont le nombre dépasse de loin celui des militaires, ces hyènes au visage lisse qui se font passer pour des dirigeants ne nous disent-elles pas qu’elles ne sont que des « dommages collatéraux », dont la mort est un petit prix à payer pour la « victoire » ?
La guerre est un racket ; le racket par excellence. Sans doute la Chute.
Les morts ne disparaissent jamais de nos vies, quels que soient nos efforts pour les effacer.. Ils sont présents en permanence, et pas seulement à Halloween, lorsque la Faucheuse et les fantômes apparaissent déguisés et que les feuilles mortes tombent, tourbillonnant dans les airs, emportées par le vent aux côtés des morts, tandis que nous nous demandons si l’on va nous jouer un tour ou si l’on va nous offrir des friandises.
Nous sommes entourés de morts, malgré les injonctions de ne pas parler d’eux. Si nous disons quoi que ce soit à leur sujet dans notre langage aseptisé, nous disons qu’ils sont « partis », suggérant inconsciemment le contraire – que la mort pourrait être un échec que nous pourrions éviter. Le dramaturge norvégien Henrik Ibsen a écrit en 1899 une pièce intitulée « Quand nous, les morts, nous réveillons ». Il faisait référence à nous, « les vivants ».
Quand les morts se réveillent-ils ? Peut-être pas avant que nous ne perçions à jour la mascarade de la vie sociale et que nous réalisions que les acteurs masqués ne sont pas seulement les enfants déguisés qui s’amusent à Halloween, ni les politiciens et célébrités nihilistes et hypocrites, ni seulement les acteurs professionnels et les animateurs des médias d’entreprise, mais bien nous-mêmes – chaque jour. Comme le dit Holden Caulfield dans *L’Attrape-cœurs*, ce livre par excellence de l’automne qui fête aujourd’hui son soixante-quinzième anniversaire : « Ils ne se comportaient ni comme des gens, ni comme des acteurs. C’est difficile à expliquer. »
José Ortega y Gasset s’y essaie dans *La révolte des masses* :
Faites le point sur ceux qui vous entourent… écoutez-les parler en termes si précis d’eux-mêmes et de leur environnement, ce qui semble indiquer qu’ils ont des idées sur la question.
. Mais commencez à analyser ces idées et vous constaterez qu’elles ne reflètent pratiquement en rien la réalité à laquelle elles semblent se référer ; et si vous creusez davantage, vous découvrirez qu’il n’y a même pas la moindre tentative d’adapter ces idées à la réalité. Bien au contraire : à travers ces notions, l’individu tente de se couper de toute vision personnelle de la réalité, de sa propre vie. Car la vie est au départ un chaos dans lequel on se perd. L’individu s’en doute, mais il a peur de se retrouver face à cette terrible réalité et tente de la dissimuler derrière un rideau de fantaisie, où tout est clair. Peu lui importe que ses « idées » ne soient pas vraies ; il s’en sert comme de tranchées pour défendre son existence, comme d’épouvantails pour faire fuir la réalité.
Le symbolisme d’Halloween, malgré son commercialisme effroyable, explique mieux le mensonge social et la comédie que mille articles factuels. Il explique l’État policier guerrier et le refus des adultes de s’y opposer avec défi. Il explique le fondement nihiliste de la société américaine ainsi que les peurs des enfants et leur souhait d’utiliser une baguette magique pour transformer le monde en un lieu qui célèbre la vie, et non la mort. C’est là la véritable friandise que recherche leur comédie. Mais les bonbons que les adultes leur donnent dissimulent le poison du déni auquel les adultes ne peuvent faire face. Le poison qu’ils ont ingéré.
Des visages, oui. Affronter ces visages masqués qui se dressent devant nous. À quel âge apprenons-nous à revêtir nos premiers masques ? Car les personnes sont, par définition, masquées : le mot « personne » vient du latin « persona », qui signifie « masque ». Un autre mot latin, « larva », désigne également un masque, un fantôme ou un esprit maléfique. Halloween, le jour des doubles masques. Les masques vivants s’illuminent à mes yeux lorsque je pense aux fantômes, aux morts, à toutes ces âmes et à ces esprits qui circulent tout au long de nos journées, dérivant comme des feuilles mortes dans la brise. Des gens qui murmurent des mots doux à travers les ouvertures pour la bouche de leurs masques (du latin *personare*, « résonner à travers »). « Oh, quelle toile enchevêtrée nous tissons, dès que nous nous essayons pour la première fois à la tromperie. »
Je me souviens de mon ami Arthur Nickerson, abattu par un policier new-yorkais d’une balle dans le dos.
Je me souviens d’un travail que j’avais quand j’étais jeune. Au début de ma vingtaine, encore naïf, je travaillais de nuit au commissariat n° 42 du Bronx, où j’interrogeais les personnes arrêtées dans les cellules de détention. C’est là que j’ai appris que beaucoup avaient été piégés par des policiers en civil qui leur avaient placé de la drogue sur eux ; que le commissariat disposait d’une réserve de drogues illégales à cette fin. Pensant que j’étais son allié, un policier de mon quartier m’a raconté tout cela, ajoutant : « Il faut qu’on débarrasse les rues de ces putains de salauds » (il faisait référence aux hommes noirs et portoricains). C’était quatre ou cinq ans avant que Frank Serpico, un policier infiltré honnête et courageux du NYPD, un autre de mes amis, ne soit piégé par d’autres policiers infiltrés de la brigade des stupéfiants pour se faire tirer une balle dans le visage parce qu’il refusait d’accepter de l’argent de la drogue.
Quelques années plus tard, un film intitulé « Serpico », avec Al Pacino dans le rôle-titre, a été réalisé sur sa vie. Ce film a rendu Pacino célèbre, mais c’est l’homme réel qu’il faut honorer. Cet homme qui ne s’est jamais laissé acheter, Francesco Serpico, si différent de tous ces policiers corrompus et de ces politiciens véreux de Washington, D.C., qui ne sont rien d’autre que des marionnettes à la solde de l’argent.
Même si la mort d’Artie m’avait bouleversé et que les comptes rendus de presse n’avaient aucun sens, ce n’est qu’en travaillant à la garde à vue que le voile a commencé à se lever sur mes yeux.
Un soir, alors que nous dînions, tu m’as demandé pourquoi je faisais tant de rêves dans lesquels je me perdais alors que nous déménagions. Tu m’as dit que tu pensais que c’était la première et unique fois où je m’étais senti perdu. J’ai essayé de t’expliquer. C’était difficile.
Des souvenirs. Pendant des années, je me suis souvenu d’un incident survenu en août, avant mon entrée à l’université. Je venais d’avoir 18 ans. Contrairement à beaucoup de mes amis, je n’avais jamais bu d’alcool au lycée. Rien que l’odeur me répugnait, et rester en forme pour le basket était d’une importance vitale pour moi. Mais mes amis m’ont convaincu de les rejoindre dans un bar pour une petite fête d’adieu avant notre départ pour l’université. Le bar s’appelait « The Web » et se trouvait près du carrefour entre Fordham Road et Webster Avenue, en face du campus Rose Hill de l’université de Fordham dans le Bronx. Et comme le font souvent les jeunes, nous nous sommes ridiculisés et nous nous sommes saoulés. Je ne sais pas trop comment, mais je suis rentré tard cette nuit-là et mon père est sorti pour venir me chercher sous le porche, où j’étais allongé face contre terre.
Je me souvenais de l’odeur de la peinture grise du porche et de ma mère, debout sur le seuil, l’air désespéré derrière lui. Je me souvenais qu’il m’avait aidée à me relever, m’avait accompagnée à l’intérieur, puis à monter les escaliers jusqu’à ma chambre. Pendant des années, je me suis souvenue de nombreux petits détails. Tout était si vivant.
Un jour, bien plus tard, alors que j’étais avec ma mère, déjà âgée, nous en avons parlé et elle m’a rappelé que mon souvenir ne pouvait pas être exact, car à cette époque, nous avions déjà quitté notre maison d’origine, celle au porche gris, pour une autre. Nous nous souvenions toutes les deux que j’avais bu, mais ce dont je me souvenais de la suite n’avait pas pu se passer comme je le croyais, même si pendant des décennies j’en avais été certaine. Oui, « en partie vérité, en partie fiction ».
Tenez-vous une sorte de journal ?
« Toutes choses sont enchevêtrées, prises au piège et éprises », disait Nietzsche, y compris les souvenirs. Nous sommes pris dans la toile du temps, tantôt bleue, tantôt grise, tantôt d’une joie ravissante et insouciante.
Quelques années après que la photo d’Arthur et moi a été prise entre l’église et le presbytère, nous rentrions de l’école à pied et avons trouvé deux cartons gris près d’une maison, au bord du trottoir. Ils semblaient destinés à l’éboueur. Nous les avons examinées : l’une était remplie de centaines de disques ronds et fins, larges de quelques pouces. L’autre contenait des disques plus petits. Nous nous sommes dit que nous pourrions nous amuser avec, et nous avons donc emporté chez moi la boîte contenant les plus grands disques.
Nous étions là, sur le porche en bois surélevé d’une douzaine de marches en pierre au-dessus de la rue, et nous les faisions glisser en riant, comme des soucettes volantes, vers le bas et vers l’extérieur. Peu après, mon père est rentré à la maison et les a vus voler, ainsi que les voitures et la rue recouvertes de ces disques. Il nous a immédiatement ordonné d’arrêter et d’aller les ramasser. Puis il nous a demandé si nous savions ce que nous faisions, ce qu’étaient ces disques. Nous avons répondu que non.
C’étaient, nous a-t-il expliqué, les hosties que le prêtre élève lors de la consécration pendant la messe, quand les cloches sonnent et qu’il dit : « Hoc est enim corpus meum » (Car ceci est mon corps), ce qui signifie que le pain est devenu le corps du Christ.
Nous n’avons plus jamais lancé d’hosties. Nous avions retenu la leçon. J’ai appris plus tard, grâce à la chanson de Leonard Cohen, « Suzanne », que « Jésus était un marin quand il marchait sur l’eau ». Et les années m’ont appris que le corps du Christ est brisé encore et encore et que le sang des innocents est versé sans cesse. Les fantômes de l’automne et d’Halloween reviennent sans cesse pour nous rappeler ce que nous avons peut-être oublié ou ce que nous préférons ne pas voir.
« Chaque fois que je prends un journal », ajoutait Ibsen, « j’ai l’impression de voir des fantômes glisser entre les lignes. Il doit y avoir des fantômes partout dans le pays, aussi nombreux que les grains de sable de la mer. Et puis nous avons tous, sans exception, une peur si pitoyable de la lumière. »
J’ai récemment retrouvé un vieil article du New York Times daté du 10 juillet 1961 concernant Arthur. Je me suis souvenu à quel point, à l’époque, j’avais trouvé les informations relatives à sa mort incroyables, et c’est toujours le cas aujourd’hui. Si vous ouvrez le lien, que vous développez le texte et que vous le lisez attentivement pour en saisir la logique, vous pourriez avoir la même impression.
C’est une histoire qui a déjà fait le tour du monde : un policier tire dans le dos d’un adolescent et les médias présentent les faits comme tout à fait justifiés. L’article n’est pas signé ; on peut donc supposer qu’il s’agit d’un compte-rendu rédigé par le policier lui-même. C’est sans doute, je suppose, « tout ce qui mérite d’être publié ». Le policier affirme avoir interpellé Arthur, qui aurait eu dix-huit ans à l’époque (je pense qu’il en avait 17), au feu rouge situé, comme par hasard, tout près du bar « Web » à l’angle de Webster Avenue et de Fordham Road. La raison : il conduisait une voiture dont « les feux ne fonctionnaient pas ». Le passager d’Arthur était un ami, soldat de l’armée. La voiture aurait été volée. L’article du Times affirme qu’Arthur a ensuite tenté de tuer le policier en le renversant. C’est l’excuse classique pour justifier d’avoir tiré sur un suspect non armé, surtout dans le dos, comme me l’a confirmé un inspecteur de la police de New York très décoré et réputé. Analysons ce récit. Huit coups de feu tirés. Un revolver à six balles. Chronologie des faits. Le suspect, surgissant d’une ruelle, est touché dans le dos après que le policier a tiré quatre fois de plus, pour un total de huit coups. Transposez cela à aujourd’hui et cela vous semblera familier.
Je suis sûr qu’Arthur n’était pas un saint. Comment un enfant de sept ans au regard espiègle aurait-il pu l’être ? Comment un garçon qui faisait voler partout dans la rue des soucoupes volantes représentant le futur Jésus aurait-il pu l’être ?
Tout le monde finit par disparaître. S’en aller. Et on les oublie souvent. Mais cela ne veut pas dire qu’ils nous oublient de leur vivant. Nous sommes hantés par des fantômes. C’est troublant. Avez-vous déjà eu l’impression qu’ils se cachaient dans l’ombre tout autour de nous, nous poussant à raconter leurs histoires ? À nous souvenir. À éprouver de la nostalgie pour l’avenir, le leur et le nôtre.
Cessons de faire semblant. À un certain stade, et sur la scène de la vie, les masques ne sont que des mensonges. Ce n’est pas difficile à expliquer.
« Ne savez-vous pas qu’il vient une heure, à minuit, où chacun doit ôter son masque ? », avertissait Kierkegaard il y a longtemps. « Croyez-vous que la vie se laissera toujours railler ? Pensez-vous pouvoir vous éclipser un peu avant minuit pour y échapper ? Ou bien cela ne vous terrifie-t-il pas ? »
Où se trouve l’Île des Bienheureux de Brendan ? Le savez-vous ?
Entre nous, je vous le jure, elle est ici et partout, si nous faisons de la vie un régal pour tous.
Que l’âme frappe dans ses mains et chante – oui !
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